Turbilhão de Mim

Sem pouso

2011-10-09T22:48:00.000-03:00

O teto está cada vez mais próximo.

Luzes estranhas piscam a todo momento e eu não sei o que dizer pra mim.

- Mais uma dose. – Repito em voz baixa. Ninguém ouve, não tem ninguém aqui, apenas eu e o que me sobrou de uma lucidez inútil.

A cama parece crescer metros a cada segundo e meus olhos não conseguem medir a distancia até o chão. Eu me jogaria, mas estaria lá sozinha, contraindo o meu corpo tentando encontrar a mim mesma ou, quem sabe, tentando fugir da cápsula para subir mais alto.

Voar, voar em círculos, perder as penas, me lançar no infinito sem saber do pouso ou do ninho.

Cobertor

2011-10-05T23:16:00.002-03:00

Acho que agora eu estaria satisfeita com um pijama de listras cor de rosa.

Cabelos presos numa fita larga e dedos marcados por aço fino.

Eu não teria mesa de cabeceira, no máximo um criado mudo e um abajur. Talvez sobrassem por lá algumas folhas rabiscadas com nomes grandes desenhados e figuras de coração.

A janela e a porta estariam abertas, os olhos fechando, pesados. No relógio da parede, já seria “tarde pra caramba” e na minha boca teria gosto de café com leite.

Adormeceria feliz, vestindo meu pijama novo de listras cor de rosa. Se houvesse alguma falta, seria apenas do cobertor.

E. T. A.

2011-09-29T01:03:00.001-03:00

O quarto estava escuro e cama vazia dos dois. Talvez ela chegasse e não o encontrasse lá.

Mas ele queria esperá-la, recebê-la, possuí-la.

Não era possível.

Ele então fechou os olhos e desenhou o mundo inteiro pra ela, um mundo deles, o dos seus sonhos: Ali ele a esperava na sacada, ansioso, com os passos atrapalhados entre o abraço dela e a porta, ajudaria com as sacolas, escutaria pacientemente todas as aventuras e ririam juntos até do que não tinha graça porque estariam escandalosamente felizes por terem um ao outro.

O banho frio à dois, o embrulho com algum lanchinho legal que ela comeu na estrada e quis dividir com ele, o resto da coca-cola sem gás que havia ficado na geladeira, os dois cigarros e os dois. A casa cheia deles. Por todos os cantos as vozes, os passos, as notícias, os planos, a saudade ainda não gasta, seus corpos se esbarrando quase que propositadamente para se tocarem e se sentirem a todo tempo.

Depois o quarto, o fim das luzes e das roupas. Enfim o sono juntos, enlaçados, emaranhados, exaustos da falta que sentiram um do outro.

Se amarariam assim, em silêncio. Apenas a cabeça dela sobre o peito dele que, delicadamente, lhe tocaria os cabelos.

Mas nada seria possível e ele abriu os olhos perdido e angustiado.

Enfiou uma das mãos no bolso e percebeu que as chaves dela ainda estavam lá, voltou na casa correndo e sem deixar qualquer outro vestígio colocou um papelzinho sob o travesseiro dela. Havia apenas "E. T. A.", ela saberia que significa "Eu te amo" e isso era tudo que ele precisava dizer.

Sozinha

2011-09-26T21:52:00.000-03:00

Espaços marcados pela ausência. E ao lado, mais vazio.
Figuras fixas na moldura não contam mentiras.
A verdade vem sem sombra, sem voz,
aparece opaca.
Continuo sozinha.

Pesadelo

2011-09-23T23:40:00.001-03:00

Eu sinto medo. Um medo que paralisa, que congela, molha as asas...

E no meio de uma paisagem amarela, entre abismos e precipícios tento agarrar sua mão - Era preciso, fazia frio. E sua segurança parecia escorrer frágil por entre meus dedos, seus olhos fugiam, apenas as palavras acostumadas sinalizavam o caminho que não deveriam ficar no passado.

O costume de nós continuava agarrado, mas lembranças e cheiros haviam sido desgastados, o horizonte e sonhos desbotados, nosso mais belo plano desperdiçado.

Pesadelo.

Seus braços continuam firmes, apesar de adormecidos. Eu então os agarro.

Entre suspiros quase desacordados, repito uma declaração de amor e aquele medo se dissolve em abraços sonolentos como se a realidade fosse caminho mais próximo para sonho.

Na caixinha marrom

2011-09-21T23:01:00.004-03:00

Guardei meu coração numa caixinha de papel marrom.

Agora ele fica lá, entre uns chocolates e um laço vermelho que tirei da embalagem.

Guardei-o lá para que não esquecesse o quanto é doce ficar angustiado ao ver as mãos escondidas atrás das costas enquando um olhar traquino e risonho ensaia frases de amor;

Guardei-o para que assim pudesse guardar a tarde de ontem que trouxe, com ventos estranhamente gelados, o abraço costumeiramente quente que o congela;

Guardei-o para guardar a lembrança: o cheiro, o beijo, o gosto, a falta do que dizer.

Agora mantenho meus olhos presos naquele terceiro andar, onde ficaram guardados o balanço dos seus cabelos, seus passos apressados vindo ao meu encontro e a caixinha na mão que você desistiu de esconder.

"Mal olhar"

2011-09-18T21:49:00.004-03:00

Word. Documento um. Página em branco. Tantas coisas povoavam sua mente, mas havia enrigecido. Havia petrificado os modos, os gestos, a língua, os dedos.

A barra preta piscava no ritmo de um ponteiro de relógio quebrado, que não muda o foco, não muda a direção, voltava sempre para onde nada havia. Apenas seus olhos perguntando "por que não" ao silêncio e à sala vazia.

Ensaiou algumas frases que, sem ponto, morriam mudas no "backspace", fantasiou sonhos que não preencheriam nenhuma linha sequer, formulou versos que soariam mais frios que equações matemáticas.

Os cotovelos sobre a mesa e a cabeça entre as palmas, suas mãos não tinham outra incumbência. Tiraram-lhe a vontade de escrever, como quando se diz a uma criança que ela tem diabetes, roubaram-lhe o sopro inquietante das emoções, como se ela tivesse perdido a capacidade de sentir o cheiro das coisas, havia morrido nela o interesse de imortalizar seus instantes nos verbos, de refazer seus passos nos versos, de idealizar seu mundo nas estrofes e frases que antes vibravam entre sua língua e dedos, agora frios.

Desistiu. Chorou. Lavou as lágrimas na água quente do banho.

Voltou aos papéis.

Um lápis atrás da orelha como galho de arruda, uma desordem na sobreposição de textos lidos, a pressa cuidadosa com os não lidos e mais silêncio. E no meio da tanta ciência, tanta razão, uma fotografia com o verso em branco, assinado apenas com iniciais.

Suspirou. Levou a mão ao lápis quase esquecido, o acariciou com uma leve mordida e escreveu.

Tempo

2011-08-31T21:10:00.000-03:00

Uma palavra solta no vento

Como lembrança que flutua e não se pode agarrar.

As veias ardendo,

Cheias do veneno que mantêm viva a febre

Que não passa,

Que não volta.

- Fica. Alguém soprou.

O antes foi só semente, germe,

Raiz do depois,

O agora só se sente

E tudo ainda é tal qual e,

Ao mesmo tempo, diferente...

Que entorpece, enlouquece, embriaga.

Às vezes coça, às vezes dói.

Às vezes sonho.

Por hora, inferno,

“mas há muito

Que dissemos sim ao eterno”.

Por enquanto

2011-07-19T20:55:00.001-03:00

Por exemplo, hoje o telefone não tocou. Nem a campanhinha, mas ainda espero.

Além disso, não pude tentar adivinhar a roupa, nem o perfume, mas imaginei a bela e sutil presença em algum lugar, inclusive, com os olhos distantes que, enquanto desenhava outra paisagem, quis me contar, quem sabe, me encontrar.

Ai, no frio da estrada empoeirada, poderia ver os braços de um moletom surrado me acenando. Mas, por enquanto, é só.

Conto do canto da despedida

2011-07-18T11:04:00.001-03:00

O All Star quadriculado, quase encardido nos meus pés, fazia do chão o horizonte mais próximo, mas aquelas mãos insistiam em deslizar calmamente sobre minhas pernas.

Silêncio.

Na nuca, senti a carícia que dizia adeus, enquanto meus passos angustiados queriam continuar presos ali. Percebi facilmente que, dos olhos vermelhos, brotavam lágrimas que me pediam pra ir e quase até imploravam em vão.

Foi inevitável o abraço que nos prendeu na eternidade do instante seguinte. Dava para ouvir o coração, dava vontade de secar as lágrimas no beijo que não aconteceria, dava medo, dava saudade, doía e quase não dava pra respirar.

Os corpos, enfim, se afastaram e quase como sussurro embriagado em dor e lágrima ecoou um “se cuida” sem olhos, sem bocas e já quase sem mãos que se desgrudavam em câmera lenta.

Por sobre os ombros, eu quis ver a mochila cair e quis também seu desespero vindo ao meu encontro, mas era mesmo a hora. Os primeiros passos na direção oposta foram meio tontos e o cheiro do mar se misturava ao da falta que eu já sentia, enquanto ia procurando firmar meu prumo na cidade vazia.

Falida?

2011-06-08T21:13:00.000-03:00

Fazendo farofa de fardos de farsa frita,

Fabricando falsas fábulas fatídicas.

Faixas falidas.

Feitas ferozmente febris

Em feitos de efeitos frescos,

Porem feios, fétidos,

De feição ferida.

Finge ficar firme como na fiada fíbula,

Mas filha do fiasco fringe frígida.

Figura Filfla, finda.

Foge forrando fotos,

Folheando folia fogosa

De fogos foscos, fodidos.

E fura o furo fulano, fúnebre

Com o fundo da funda fuleira.

E faz,

E fere

E fica.

Faceira fera, ficando, foge.

Fulgente, fluindo.

Surto

2011-06-07T20:35:00.001-03:00

Doses homeopáticas de loucura caem bem, quando se está tão sóbrio a ponto de não conseguir errar.
Não arrumar a cama, usar meias trocadas, ir a pé. Voltar sem saber direito por onde andou. Lembrar, de vez em quando, que não há nada para esquecer e esquecer depois e não lembrar do resto. Enlouquecer, pirar, surtar. Pular, enquanto gira em volta do próprio eixo, que por desleixo, anda todo sem jeito, desengonçado, desaprumado. Depois deitar e rir achando graça de nada, cansada. Dormir.

(In)coerência

2011-05-01T19:16:00.005-03:00

No princípio era o sempre,

Mas o sempre é sempre muito pouco

E o pouco é muito quando se espera sempre menos.

As vezes o menos é nada

E o nada pode ser bem maior,

Infinitamente maior,

Cheio de vazios.

Vazio de tudo.

Agora o tudo é tão cheio de nada

Que o muito que se quer

É que o pouco seja tudo,

Que o tudo seja sempre,

E que o sempre seja nada.

Breve loucura

2011-04-26T20:36:00.001-03:00

Outra mão deslizou por uma mecha de cabelo e acariciou o queixo.
Os lábios ansiosos teimavam em permanecer secos em volta da língua de quem nem conseguia falar, os olhos tentavam não se encontrar na ínfima distancia que os separavam. E eles fingiam, fugiam para um talvez mais seguro.
Os gestos todos atrapalhados, os modos atropelados, as frases ensaiadas não ditas. Tudo coube naquele instante.
O silencio gritava socorro em cada intervalo das tolices impensadas que lutavam para rasgar tanto pudor.
E no fim de uma fração de segundo que não volta, apenas o suor da palma sentido numa das faces, um adeus sem promessas e um beijo que poderia ter escorrido delicadamente a boca, mas permaneceu lá.

Nada

2011-04-26T13:38:00.001-03:00

Em certos dias, parece insuportável a sensação de vazio e de não se ter nada para dizer.

Um breve instante de saudade... (reciclando)

2011-04-06T21:08:00.001-03:00

Vozes ao telefone parecem tão pouco agora, parecem algo tão pequeno diante de nós.
Penso em você e nem sei dizer o que me prende em casa, não consigo descrever o abismo que existe entre os meus pés e os pés da tua cama. Talvez caiba nele um abraço de anos luz, ou quem sabe só um calmo desespero por te ver outra vez, ficar ao teu redor, roubar todos os espaços à tua volta, respirar você.Confiar aos teus olhos todos os meus gestos, entregar à tua boca todos os meus desejos, confessar ao teu ouvido todos os meus segredos, entregar ao teu dedo a minha promessa, configurar na tua pele todos os meus delírios.
Poderia sair e surpreender você com o meu corpo estacado e suando diante da tua porta, te dar um beijo longo enquanto o teu corpo se contrai contra o meu. Sei lá... fazer toda essa loucura dos apaixonados. Porém hoje, vou apenas ficar aqui me desfazendo nas palavras tolas que talvez te direi e esperando que essa suave febre de paixão embale o meu sono e me descontrole na loucura de sonhar contigo.

Cinza

2011-03-27T15:31:00.000-03:00

Fechou a porta sem ao menos olhar para trás, nem conferiu se havia guardado as chaves. Desespero quase odioso. Jogou a mochila no chão. Arrancou as sandálias dos pés e desabou no sofá bagunçado. As almofadas mofadas e o cinza no céu visto da fresta da janela eram o retrato daquele domingo, chuvoso e triste. Algumas roupas sujas espalhadas com aquele perfume ainda impregnado aumentavam ainda mais a sensação de saudade. Tentou um banho, mas seu corpo ainda quente não conseguia esquecê-la, fingiu ver um filme, mas seu desejo não conseguia deixá-la ir. E o gosto ainda continuava lá, não fugiu ao cigarro nem ao gole de coca-cola sem gás que encontrou na geladeira, queimava a garganta, ardia os poros e todos os sentidos. Optou pela música. O resto de tarde seguia como resto de todo resto. Seu corpo cansado e solitário havia se tornado também a sobra de algo estranhamente sublime, mas complicado. Deixou que o dia se fosse, fez com que a casa não tivesse luz e tentou adormecer. Sonhou. Lá tudo parecia ser bem mais fácil.

Estética da chuva

2011-03-25T17:51:00.001-03:00

Pingos anunciaram e ela então correu. Atravessou a avenida com pressa enquanto a chuva a alcançava. De úmida do banho e outras sensações passou a encharcada de rua e tempestade. Não se escondeu.
Antes que pudesse se recompor, o ônibus se aproximou e ela entrou atônita. Era como um palco e a platéia observava atentamente, seca, o ato: a estréia da estrela molhada.
Aquele perfume que cobriu o ar certamente escorreu por seus detalhes e visitou os segredos que ela nunca quis contar, segredos que respingaram no meio do caminho, enquanto chovia, enquanto ela corria.
Olhos curiosos a enxugavam, a apalpavam e a pele, antes alva, trazia o rubor de pressa e timidez. Os cabelos curtos iam se derramando molhados pela face, enquanto ela tentava se esconder nos próprios cílios. A gota que ainda dos lábios ao queixo escorria, era uma espécie de convite sem propósito que ela secou bruscamente com as costas da mão. A roupa, colada ao corpo, contornava as curvas que ela tencionava esconder. A gola da blusa pendia para um botão perdido e os seus quase seios se tornaram uma súplica, um ensaio de libido.
Olhos curiosos ainda a apalpavam e cada vez mais se aproximavam e a aqueciam cutucando a nuca, mas eram os seus braços úmidos a causa dos arrepios. Respirou fundo, afastou uma mecha de cabelo que lhe cobria um dos olhos e pagou a passagem.
Sem aplausos, fim do primeiro e único ato.
O que se sucedeu a esses quase dez segundos dentro daquele ônibus foi inteiramente natural. Depois de um tempo ela pediu o ponto e desceu. Inutilmente tentou se esconder da chuva que insistia em banhá-la. Correu para casa. Despiu-se e secou-se. Voltou a umedecer.

De maracujá

2011-03-23T23:01:00.001-03:00

Lua em flor.
Vontade, amor, de amar.
Gosto de mar, amor.
Na tua cor, luz do luar,
Cheiro de flor,
De flor de maracujá.

Autor

2011-03-23T21:41:00.001-03:00

Sigo, todos os dias, pintando verdades menos tolas em palcos pautados, para não deixar a página em silêncio.

Cheiro das Coisas - Parte I

2011-03-22T21:08:00.003-03:00

Toda manhã tem cheiro de caixa de lápis de cor.
Acho que é cheiro de infância, quando ia à escola com a "grande" dúvida sobre que cor usar para pintar as portas da casinha.
Acho que dava bom dia à professora com hálito de café com leite...
Parece meio louco isso, não é mesmo? Mas sei lá, deu vontade de contar.

Tempestade de silêncio

2011-03-10T21:42:00.001-03:00

O silêncio sopra como um harmonioso emaranhado de versos ora singelos e cálidos
Ora quentes e promíscuos.
Quase fálicos.
E penetram e dilaceram, aceleram o ritmo da dança silenciosa das horas.
E tanto tempo, tanto conto, tanta prosa brotando na voz calada de alguém,
Morrendo no dito por ninguém,
Tanto eu fingindo ser não se sabe quem.
Tudo é silêncio, tudo é poesia.
E poesia posta na boca calada de poeta é como grito no vento
Não fala de si, mas de quem ouve.
Ai o poeta nunca mente,
Seu silêncio grita o que o outro sente.

Sem fim

2011-03-10T15:51:00.001-03:00

A noite começou a cobrir a rua, enquanto eu caminhava em direção ao meu circo de ausências. A tarde havia acabado e eu não tinha asas, não tinha planos.
A festa havia acabado, o picadeiro estava vazio. O brilho sumiu com o ontem.
As roupas fora do lugar, os lençóis amarrotados... Eu olhava a janela e ainda via as mãos que posicionaram a cortina. Mas tudo em volta era falta e o barulho do sono dava lugar ao silêncio dos passos que iam e voltavam a cada piscar de olhos.
Nenhuma voz me chamava, nenhum pedido de atenção. Apenas eu e a casa vazia que denunciava o quanto tinha sido feliz, que perturbava com as lembranças das manias em cada coisa fora do lugar, que me fazia estremecer de saudade vendo os dois pratos sujos ainda na pia e um pedaço de papel com anotações com uma letra que não era minha.
As chaves descansavam sobre a mesa de vidro e só.
Um banho e nenhum reflexo a mais no espelho. Na cama, outro travesseiro, aquele suor de anjo, outro cheiro e o desespero ébrio de vazio.
O cinza, a falta, o barulho de saudade. Mais vazio...

2011-03-10T11:17:00.004-03:00

Invejar-te
criar-me
inventar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
nada mais que arte.

Segredo

2011-03-09T23:19:00.000-03:00

Ando querendo contar um segredo.
E como farei?
Calando mesmo.

Nome de Rosa - O sonho

2011-03-09T23:03:00.001-03:00

Ela caminhava como um animal que se erguia
E que solitário,
Vagava seu olhar no meio da noite
À procura de quem viesse,
De quem fosse voltar.

Eis que um dia ele surge.
Volta caminhando lento,
Com o corpo curvado e cabelo esbranquiçado.

Porém ela,
Envelhecida das tantas noites de espera,
Não o viu,
Se perdeu
E esqueceu até mesmo o que esperava.
Enlouqueceu.

Isaura

2011-02-16T11:19:00.001-03:00

Todo colo poderia ser Isaura.
Todo zelo deveria ser Isaura.

Um a um, os filhos dos seus filhos
Entraram num canto da sua casa
Tomaram anos da sua vida
E fizeram lágrimas molhar seus cílios.

Cada vez mais cansados os seus olhos.
Cada vez mais pais os seus filhos.

E a Isaura do passado:
Seios fartos ofereceram cuidado.
E dos seus cabelos negros
Guardo bem mais que um retrato.
São lembranças de um coque na nuca
Com um negrume perfeitamente penteado.

Agora, tanta vida acontecida,
Tanto ano acumulado
Aqui uma menina crescida
Vai lembrando tudo o que foi mudado.

Quem dera fosse eterno,
Que sempre trouxesse calma,
Quem dera ser de novo criança
E fosse eu a neta,
A ditar o ritmo da dança.
Seu coque,
Sua voz mansa
Ainda embalam o sono
E a gente encontra tempo de ser de novo criança.

2011-02-14T18:16:00.004-03:00

Capítulo X, cena Z, versão N:

" - Oh, minha querida,
que fazes ai encolhida
com tua felicidade escondida?
- Eu vim me esconder da tristeza,
caçar a felicidade perdida aqui,
no pé da tua mesa".

Verdade calada

2011-01-28T00:37:00.001-03:00

Isso tem gosto bom.
Gosto bom de verdade,
De verdade mais que dita,
De verdade que não se precisa ouvir.

Se tentasse mentir, ainda assim eu saberia
Da verdade que provei
Nas palavras que senti.

Na insegurança, certezas;
Nas certezas, medo;
No medo, respostas;
Nas respostas, silêncio
E no silencio, verdades
Verdades ditas
Nas doces palavras apenas sentidas.

Nas entrelinhas

2011-01-27T00:47:00.004-03:00

Se me imagino em teu abraço,
Me abraço,
Te imagino.

Sou você,
Tenho você.

Teu corpo é meu.
Me abraço outra vez.
Você sou eu.

Hoje

2011-01-17T10:29:00.002-03:00

Eu poderia ter apenas aberto os olhos, mas despertei com vontade de sorrir;
Tudo bem se eu tivesse permanecido em silêncio, mas preferi assobiar uma melodia que nem eu conhecia;
Poderia ter ficado sozinha, quieta, pensativa, porém me pareceu bem mais interessante ver, abraçar, sentir coisas que estão além de mim:
Pisar no chão, correr na chuva, tomar banho de rio, beijar na boca, correr no mato, andar de bicicleta, comer cobertura de bolo, encher a boca de jujuba, dançar até não aguentar, deitar no colo de mãe, me molhar inteira de champagne. Chegar cansada e cochilar ajoelhada.
O que deu pra fazer, eu fiz.
Hoje deu vontade de ser feliz.

Vento

2011-01-12T16:55:00.000-03:00

Hoje o vento sopra mais que em outros dias de noites menos indistintas. Sinto quase como lascívia a lamber as minhas pernas, desgrenhar meus cabelos e de vontade, invadir a minha blusa, fazer arrepiar os seios.
Meus passos iam firmes raptando a minha capacidade de dizer não, mas acho que eu não queria mesmo negar.
Luzes anunciam a tão esperada chegada e a repentina partida. Os olhos que me devoraram apenas conseguiram provar que não havia ali uma relação de carnes ou ossos, as almas talvez estivessem entrelaçadas para sempre e quem sabe até transpirassem de desejo, mas não dava para tocar.
Que se aproveite dos meus lábios o vento, os beijos ficarão guardados para outro dia de noite menos arriscada. Que ele também levante minha saia, arranque minha blusa, cuide dos poros ansiosos pelo toque da tão esperada luxúria que não aconteceu, que abrace esse corpo carente do afago que alguém apenas prometeu.
Agora faço o caminho de volta. Não sei se triste, parece que não. Entro em casa, abro a geladeira e com um copo de água gelada na mão, ligo a TV. Adormeço. Vazia, mas em culpa.

Apenas sentindo

2011-01-09T20:48:00.001-03:00

Fujo de mim por um instante e te encontro assim com o corpo bem perto de outro que não é o meu. Finjo, mas mesmo quando pareço não te ver, é você quem sorri e eu quase posso ouvir teus ecos de felicidade numa atmosfera onde me falta ar.
Teus olhos bem fixos me atravessam e naufragam em lábios diferentes dos meus. Parecia loucura, mas ainda ouvia tua voz e acompanhava tuas mãos pousando nos pés de outros cabelos. E aqueles arrepios não eram meus, não seriam meus.
Eu bradava e corria na direção dos teus braços, mas aquele cheiro de suor e cigarro desfazia todos os laços entre o meu querer e teu prazer. Estávamos distantes e eu só.
O tremor das tuas mãos se misturava ao apelo das minhas. Eu queria te tocar, te provar que eu estava louca, mas ia me perdendo em cada centímetro de teus sinais. Fechava os olhos e imaginava teus beijos, mas você ultrapassava minha sombra intangível e ia se deleitar onde eu não conseguia sentir.
Eu estava ali e estava longe, e enquanto te via e não sentia ia, nessa minha fuga de mim, criando condições para que esse delírio fosse a medida do meu amor e conseguia, mas te perdia. Porém enquanto eu morria, você segurou minha mão: - Bem vinda de volta ao mundo em que nos amamos. Apenas sorri, depois, desesperadamente, chorei.

Mais de saudade

2011-01-06T23:41:00.001-03:00

Porque essa saudade tem um nome, porque toda essa loucura tem um rosto e essa vontade de arrancar a roupa tem cheiro.
E como quem vigia, aqueles olhos ousados investigam meus segredos e os revelam no espelho. Passo a molhar os lábios, instintivamente, desejando aqueles beijos. Porém, vazio. Apenas uma luz amarela dilatando as pupilas e o silêncio denunciando a madrugada entre grilos.
Deixo o corpo cair sobre a cama, pesado de tanta ausência. Outra vez aquele cheiro... e mergulhando entre os lençóis ainda é possível encontrar mais vazio, dessa vez, um escuro e silencioso vazio.
Mas é só saudade. E no ápice desse incômodo, chego a ter aquele rosto entre minhas mãos. Não há tempo para lágrimas, apenas pergunto por quê.
Fecho os olhos meio triste e adormeço sussurrando aquele nome. Por quê?
Ainda bem que é só saudade.

Quase eu

2011-01-05T23:34:00.002-03:00

Olhando de cima, sou quase eu.
De lado, meio torta,
Pareço ainda trazer a mochila cheia de expectativas.
Para quem me vê de costas,
Talvez nem seja eu,
Ao menos não me reconheceriam,
O negrume de “quase-cachos”
Se rendeu à lâmina há algum tempo.
De frente, pareço estranha,
Fico incomodada se me olham demais.
Desengonçada, sem jeito, sem peito.
Olhar esquivo,
Não gosto que me suguem a alma.
Sei quem sou,
Mas me aflige tentarem decifrar.
Não quero ser conhecida,
Temo ser reconhecida,
Vivo fugindo de mim,
Do que me faz real.
No fundo, bastava entender
Que assim,
Olhando bem de pertinho,
Sou igual a quase todo mundo
E todo mundo é quase igual.

Deusa

2011-01-05T11:27:00.005-03:00

Por amar, me fiz deusa.
À vocês,

deixo sonhos e fantasias.

Felicidade não,

dessa eu mesma me encarrego.

Na Bahia

2010-12-29T23:01:00.001-03:00

Era como uma mistura de leite de coco e azeite de dendê.
E o cheiro da fome molhava os lábios
E enchia os olhos de uma luxúria gulosa,
De ânsia pelo sabor pressentido
Do banquete de gosto quase acostumado.
A pimenta, como de tabuleiro de acarajé,
Fazia arder a língua, o peito, os poros
E tudo ia se dissolvendo em caldos
Deliciosamente quentes em fervuras abundantes.
Uma panela de barro em fogo de lenha,
Um tacho quente,
Carvão aceso na lata derretendo o indissolúvel.
Vermelho.
Brasa.
E ainda se podia ouvir as batidas,
Quase carnaval.
O dia acendeu
E a fome passou.

Alheia

2010-12-13T15:18:00.002-03:00

As pessoas estavam se amontoando à procura da fina sombra do poste, enquanto que outra pele ardia ao sol. E o cheiro de suor e sal trazia o gosto.
Desfigurava o guarda-sol
E sob os óculos desenhava o rosto.
Uma mão deslizou sem cuidado
Pela mecha ainda com areia,
Seria sereia?
Mas se levantou
Como se não soubesse,
Como se não quisesse.
Alheia.

Fazer diferente

2010-12-10T14:12:00.003-03:00

... e quando alguém o pediu para que falasse algo sobre si, respirou fundo e observando uma rachadura no chão, expeliu:
- Tive três melhores amigos: uma dona de casa, um suicida e um "ex-gay". Eu consigo.

A morte

2010-11-26T18:32:00.000-03:00

E tudo ia se dissolvendo como um pensamento rápido.
Tudo ia se consumindo como palha em chamas
E eu me contorcendo como quem tem dor,
Como quem vai morrendo, enquanto sabe,
E eu soube.
Era a derradeira vez,
A derradeira hora.
Nem amanhecer nem crepúsculo,
Mas não adiantava esperar o próximo,
Era mesmo o fim.
As luzes se apagariam,
O piscar não voltaria a abrir,
As pétalas secariam esquecidas,
Assim como as lágrimas e as páginas escurecidas.
Não haveria mais razão,
Não existiria porque,
Tudo apenas lembrado como “o que tinha que ser”.
E foi.
Se dissolveu,
Se consumiu,
E como eu, também morreu.

Bilhetinho

2010-11-21T21:25:00.001-03:00

Olha, estou te escrevendo porque talvez não tenhamos a sorte de trocarmos verbos ao telefone. Verbos que eu ousaria chamar de tristes se ainda não restasse em minha pele a mais pura essência dos teus poros derramados. Por isso é que te escrevo com uma ponta de saudade e com o peito transbordando de uma soma perfeitamente resolvida e que agora, subtraindo você, aqui apenas eu.
Te escrevo para dizer coisas que com certeza disse antes te olhando nos olhos e com os pulmões bem próximos à tua vida exalada nos teus suspiros quase em delirantes, enquanto se deliciava com meus desejos insanos. Te escrevo para parecer mesmo tola, idiota, carente, tosca. Te escrevo para ser ridícula e ser bem fora de moda, te escrevo porque quero parecer fora da razão e culpar você de ser a razão de me sentir meio débil.
Te escrevo porque sinto saudade, porque sinto vontade. E assim deixo o punho ainda tremulo deslizar sobre a página enquanto, pensando no que escrever depois, pinto corações ao redor do teu nome. Decido terminar dizendo que te amo e assino no fim da página com o delicado codinome de “sua vida”.

Sobre uma dessas noites

2010-11-16T21:24:00.000-03:00

E lá estava eu, diante do seu portão, parada e repassando mentalmente todo o texto ensaiado no caminho. Hesitei um instante e parecia que toda ansiedade e euforia que me levaram até a sua rua agora me impediam de entrar. Segurei as chaves fortemente com uma das mãos e usei a outra no gesto agoniado de coçar a nuca. Acho que sentia medo.
Decidi, então. Venci os degraus até a porta em menos de um minuto, acariciei o cachorro para que ele não latisse, pretendia o silencio, mas esbarrei na mesinha da varanda. Tudo bem, você já havia adormecido e nada seria capaz de te acordar tão fácil assim.
Entrei, enfim. Tirei a roupa pesada e, num banho rápido, cuidei do suor e agitação do meu corpo. Eu ainda tinha nos braços a toalha quando ouvi você chamar meu nome. Me aproximei, beijei calmamente o seu rosto e te contei que tinha ido apenas te visitar. Nossos corpos respeitavam uma curva de concha e nossa respiração tinha ritmo de chuva calma.
Minha saudade se aquietou na ponta do seu travesseiro e eu fui me dando conta de que tudo aquilo era absolutamente normal, a não ser pelo fato de ter sido só sonho, coisa que percebi apenas quando acordei, te procurei pela cama e vi que eu nem estive ai.

2010-11-12T01:03:00.006-03:00

Escrevi três tristes parágrafos sobre a solidão.
"Deseja salvar as alterações em Documento1?" NÃO.
Solidão me apavora. Simplifico, então.

Afago

2010-11-11T10:16:00.000-03:00

Mas é de um jeito muito doce que te quero bem. E te gosto e te cuido como se pudesse transformar meus abraços em nuvens de algodão feitas de açúcar.
Te ver dormir, me faz querer uma armadura para entrar nos teus sonhos e lutar contra os monstros dos teus pesadelos, te defender dos teus medos. E te ver assim, quase uma criança, linda, dormindo com a boca aberta, descansando ao lado do meu querer bem e retribuindo todo o meu cuidado com abraços sonolentos, porém não menos desejosos e desejados, faz com que eu me perca no melhor de nós.
O teu corpo, quase inteiro descoberto de tão pouca roupa, exala um perfume que imagino ser de anjo, de um anjo torto que transpirou o néctar de constelações inteiras antes de adormecer e que encheu a cama, o quarto da certeza exata do complexo perfeito: somos nós.
Me deito e de olhos fechados não consigo distinguir até onde sou apenas eu. No embaraço das pernas, não há mais caminho sem você; nos nossos tantos poros encostados, alguns sentidos adormeceram embriagados e amanhecemos assim, sem entender muito bem qual o pedaço de nós não nos pertence.
Na preguiça das primeiras horas, te vejo ir: eu, ainda quente do sono, abraço o frescor do teu banho que me arrepia, enquanto teus lábios procuram o meu despertar. Mais algumas palavras e meus olhos te acompanham até a porta.
As exatas quatro paredes, agora tão cheias de vazio, guardam ainda aquele cheiro de anjo e continuo te querendo bem, te esperando com braços de algodão doce e passo então a guardar todas as estrelas suadas, cada uma no seu canto, para que brilhem outra vez quando a noite cair. É assim que deve ser e assim será cada vez que você me deixar, toda vez que voltar a surgir.

???

2010-11-10T20:19:00.000-03:00

Não te amo e acho que também não te quero, mas te sinto respirar em algumas coisas que desejo. Vejo muito de você nas letras que começo a desenhar no papel e nas frases que vão se formando depois. Penso que irá me ler, me decifrar, entender um pouco do que nem eu entendo e perceber que eu estava mesmo pensando em você

Pareço louca, eu sei, mas é assim mesmo que acontece.

Não vejo beleza, nem sinto cheiro do sublime, também não ouço sininhos quando me aproximo, mas ai vem tua voz e me surpreende com comentários que me calam por horas e que, durante as mesmas horas, vasculham os meus cantos mais obscuros e às vezes os mais obscenos também. Mas eu não faria isso, acho que não.

De repente estou eu pensando em beijos de beija-flor e amando loucamente as sombras, não sombras de coisas do passado, essas são apenas as sobras sobre a mesa, mas as figuras belas e frágeis projetadas pela luz perto dos meus pés, numa direção que não sei se quero ir.

Apenas me sento no, desconfortável e cheio de segredos, lugar que chamo de meu e te vejo passar, quase nunca gesticulando com ninguém e sempre olhando para lugar algum, deve ser por conta disso que me encanta te admirar.

Verbo verme

2010-11-07T11:50:00.000-03:00

O verbo é verme.
Que verbe,
Reverbera
E verte.
E veste a veste
Da peste,
Do teste.
É isso:
A verbe é verme,
É peste.
Atesto.
Em texto,
Teste.

A (não) escrita de mim

2010-10-23T09:14:00.002-03:00

Sou eu
Primeira pessoa do singular,
Mas no plural.
O pronome pessoal de um caso reto,
Manifesto incerto de curvas,
Caminhos, desvios, desafios,
Sujeito oblíquo que,
No apuro das linhas,
Das letras,
Das palavras minhas,
Decide não ser.

Eu vou, estou,
Eu fui, eu vi.
Tudo costurado nas mentiras mais sinceras
Da pluralidade que há em mim,
Que há no que eu não sou,
Que identifico nas vozes que não falo
E que me cansa nos passos que não dou.

Mas mesmo assim ainda sou.
Sou eu aqui tentando definir,
Sou eu tentando resistir
À tentação de ser apenas eu.
E embora pensando em desistir,
Nesses verbos que conjugo sem ato;
Nas histórias que conto sem fato,
Sou eu tentando existir.

Metade

2010-10-20T18:10:00.002-03:00

A hora se faz escura. O silêncio, rompido apenas pelo motor de vento, denuncia a inversão do desejo, a consumação do não quisto, a visita da antes anunciada separação das partes: uma metade aqui calada e só, a outra presente e presa numa densidade incalculável de lembranças, quereres e carências, de afetos e ardências em perfeita comunhão.

Desse lado, o ventilador força uma brisa que balança as barras do lençol. Os pensamentos são tantos, os corpos tão poucos. O corpo é único, única parte, parte apenas. Sozinho, imperfeito, incoerente, incompleto.
Do outro lado, uma hora igualmente escura cobre olhos sonolentos,enquanto a brisa forçada por outro motor encosta e enrosca, lambe os poros solitários de abraços e vazios de outros braços onde pudesse descansar.
Encontram-se exatamente assim: cada um em seu lugar, experimentando a ausência do todo, do inseparável, do completo. Sentido a essência estranha do que é saudade, vivendo a terrível sensação de ser apenas metade.

É você

2010-10-14T16:07:00.001-03:00

Uma vontade de gritar seu nome,
Contar para o mundo que é você.
Que é você o meu maior medo e minha melhor culpa;
O maior presente, o único castigo,
O mais doce pecado algum dia por mim já cometido.

E era eu, quando você chegou.
Era eu, quando me disse seu nome.
E quando disse que mesmo querendo não podia, também era eu.
Era eu ao telefone, quando você ligou;
Era eu naquele bar, quando você chegou
E era eu nos seus braços, quando você suou.

E já ali eu queria contar que foi você.
Que foi você quem me assaltou,
Quem me tirou com um beijo daquela cadeira.
E foi também você que bateu na minha porta a semana inteira.
E, a semana inteira, eu abri a porta
E, a semana inteira, te deixei entrar
E, a semana inteira, te ensinei a ficar
E, a semana inteira, você ficou.
E na semana seguinte você voltou
E eu estava lá
E já esperava por você.
E você me amou.

Uma vontade de gritar seu nome,
Contar para o mundo que é você,
Que é você o meu amor.

Mp3

2010-10-07T19:43:00.001-03:00

Mp3. Apenas isso. Tentei entender o que significa ou como funciona, mas para quem resolveu se envolver com Letras, aquilo é técnico e tecnológico demais. Prefiro me apegar ao que sei: são arquivos de música e não me importa quanto de qualidade se perdeu, eu ouço bem e já não gasto tanto dinheiro na compra de cd’s.
Mas eu não sou a única, na verdade me sinto quase como umas das últimas que aderiu à pratica de baixar músicas pela internet, com a maior cara de pau. Penso que, assim como a invenção da imprensa democratizou a escrita, a popularização dos arquivos em mp3 deixou a música ao alcance de todos, além de detonar com as lojas de disco.
Agora é assim: todo mundo conhece mp3 e mesmo sem saber o que é, tem, no próprio celular, mp3, mp4, mp5, mp200. E outro dia me ocorreu um fato que me fez pensar e questionar muito a respeito de nós, os sujeitos que partilham das novas criações tecnológicas, que ouvem música, essa aí do tal mp3.
Parece que, desde sempre, dentro do conforto dos carros, em meio a engarrafamentos terríveis, é normal ouvir música e alguns até gostam de música alta o que não vem ao caso, porque desde que estejam com seus vidros fechados, não incomoda ninguém. Porém o acesso fácil e móvel a tecnologias que permitem que todos usufruam de práticas como essa, anda bagunçando ainda mais o cotidiano da gente.
Era aproximadamente dezenove e trinta, o percurso era Vasco da Gama - Estação Pirajá. Nem o horário nem o destino parecia prenuncio de uma viagem tranquila, mas tudo parecia bem e o ônibus até que estava vazio. Passada a agitação entre pagar a passagem e arrumar um lugar para sentar, percebi certo excesso de som (bondade minha), era poluição sonora de verdade. Pensei comigo: na boa, quem foi que disse que é todo mundo que pode ter mp3? E era uma confusão geral: no fundo um carinha ouvia Rap e batucava no banco, meio coisa de baiano mesmo, misturar Rap com batuque de timbau; de lá da frente, e penso que era o motorista o dono do repertório, vinha o som de reggae, de qualidade, eu diria, mas a intenção aqui nunca foi questionar os gostos musicais de ninguém, pelo menos eu não havia feito isso ainda até esse momento. Afinal, o que de qualidade tão inferior havia na música gospel que a moça da janela à minha direita ouvia?
Já passava da quarta ou quinta música dos três repertórios quando o ônibus travou no meio de um engarrafamento. Acho que isso fez o cara, sentado atrás de mim, lembrar que no celular dele também tinha aquela paradinha de música, uns arquivos em mp3. Era um moço grande, forte, nem bonito nem feio, mas daquele tipo que acharíamos esquisito se andasse na rua puxando um poodle e eis que dos autofalantes móveis nas mãos dele surge um pagode: era uma coisinha assim romântica que um grupo desses ai gravou com participação especial de alguma das mulheres fruta. Ai já estava ficando impossível não ser intimamente arrogante. Eu olhava ao redor e me perguntava se aquilo só estava incomodando a mim, parecia impossível, mas a resposta veio rápido, chegou o refrão da tal música e a metade do ônibus cantou junto.
Sem acreditar no que estava acontecendo, passei simplesmente a achar graça. Eu era mesmo minoria e o refrãozinho seguia acompanhado das vozes cansadas no buzu, enquanto o Rap continuava sendo batucado no fundo e o motorista comandava o reggae na frente. Em meio a tudo aquilo, só restou me apegar a música gospel do lado, que nesse exato momento vinha pedindo para que o Senhor transformasse todas as coisas.
Desse dia em diante passei a levar comigo meus fones para ouvir minha própria seleção musical. Sinceramente não gosto muito, a gente acaba se isolando numa particularidade onde nem vozes se aproximam. Agora a gente entra em outra discussão sobre as relações contemporâneas. São tantos meios, tantas tecnologias, tantos artifícios e tudo tão acessível e prático que nos deixa assim meio loucos, ansiosos, angustiados: enquanto uns se atacam outros são obrigados a se isolar.

Farol de lua

2010-09-30T14:50:00.005-03:00

Olhos de farol,
De farol de moto,
De luz de lua.
E eu,
Que não tinha
Nem papel,
Nem caneta,
Desenhei poesias
Nas nuvens do céu
E me agarrei na cauda de um cometa.

Guiada por olhos de farol,
De carona numa estrela que caia...
Era estranho
E o medo me seguia.
Mas a pele quente pousou como luva macia
E apertou minhas carnes num carinho lúcido,
Enquanto os instintos febris me arrastavam,
Com delírio pudico,
Para ainda mais perto do outro peito que pulsava
Na mesma direção em que o desejo seguia.

No retrovisor,
Outras estrelas, outros faróis
E os mesmos olhos de lua.
E eu, perdendo o ar,
Descobria que ainda podia voar
Dessa vez, sem asas nem facetas,
Simplesmente pendurada na cauda de um cometa.

Banho

2010-09-24T12:43:00.001-03:00

Enquanto a água descortinava teu corpo nu, eu devorava sensações à tua espera e as dissolvia em páginas pautadas.
Esperava que, nas curvas do decalque úmido do teu banho, houvesse muito mais de súplica libidinosa que da cautelosa ânsia por repouso. E você sairia com pernas e pés ainda molhados desenhando formas estranhas num curto caminho até mim. Talvez pensasse em deixar cair a toalha no centímetro mais próximo da minha sede ou quem sabe a arrancasse ferozmente, mas enquanto umedecia a mim o barulho do teu chuveiro, apenas experimentava relembrar cada detalhe, minuciosamente decorado, da geografia de você.
Então cessa o som da água caindo, findam-se as pautas da minha página, descanso os óculos velhos sobre as frases rabiscadas, ouço tuas pegadas, te olho nos olhos e a toalha cai.

Antigo bilhete encontrado

2010-09-10T16:12:00.000-03:00

Isso sim talvez seja algo para você pendurar num quadro na parede, por orgulho ou por respeito.
Eu poderia dizer de algo que morreu, fugiu aos olhos ou simplesmente escorregou por entre os dedos, mas só consigo me concentrar nas coisas que ainda estão aqui.
Ainda sinto seu perfume pela casa, e isso é música, e é você na sala fingindo não se incomodar com os meus pés acorrentados nas cadeiras da cozinha ao lado de uma taça de vinho quase morno que mais parece teu sangue seco. Sou quase vítima de mim e, daqui de onde ouço o teu silencio, decido que não devo dizer nada, fazer absolutamente nada.
Aquela gaiola se abriu, se quebrou na verdade. Nenhum pássaro azul vem nela fazer morada. Morreram presos todos os cantos e encantos dos sopros que se diziam brisas, apenas estações engaioladas.
Se já não existem grades, que se quebrem agora os vidros, que se rasguem as roupas e que eu, embriagada, morra outra vez. Golpes que a gente se cansa de levar, mas nunca deixa de querer.
Meus olhos me ardem e no peito um pássaro sem asas, sem canto, sem encanto. Um amor quase puro, porém mudo, inseguro, imaturo, inoportuno e fim.
Pelos laços de “nós” não dados, ficará sempre guardado a sutileza e a beleza dos versos quase surdos que ensaiei para te dizer, e por você, outro pássaro que agora baila longe, tudo o que eu gostaria de ter sido e não fui.

Rapidinha

2010-08-25T10:25:00.005-03:00

E tudo em você que de mim se alimenta,
Aumenta,
Esquenta,
Foge o óbvio do querer seguro
E sem como, come.
Come a fome,
Consome.
Soma e some
Nas horas surdas
De madrugadas mudas,
De muda muda que muda,
Que molda
E que na caixa encaixa
E acha,
Sem medo,
Que guardada,
Guarda a guarda
E a fantasia de ser só brinquedo.

Estão ficando brancos

2010-08-06T11:42:00.005-03:00

Quando saí de casa ele ainda mantinha o negrume dos seus cabelos. Me acompanhou até o ônibus que me levaria para meu “futuro”: era a enésima vez que me apoiava nas minhas escolhas e, eu sabia, estaria me esperando no mesmo lugar caso eu me arrependesse.
Fui embora e parece que ele começou a enxergar em mim uma gigante, todo o mínimo que eu conquistava ele aplaudia como se tivesse conquistado o mundo e as vezes tinha outras coisas tão grandes e difíceis na minha frente e ele, lá, sempre acreditando que eu alcançaria, como alcancei o pedal da minha primeira bicicleta: um presente enorme que ele me deu quando eu ainda tinha cinco ou seis anos.
Me lembro de, numa de minhas visitas, reparar que começavam a surgir alguns fiozinhos brancos na sua barba. Ninguém pode ter noção de como aquilo me aterrorizou. Eu tinha medo que ele envelhecesse, deixasse de ser tão forte, que de repente começasse a pensar que não deveria mais responder por mim. Definitivamente ele não podia ficar velho.
E se ele se cansasse de ficar tentando me abraçar? E se não quisesse mais me fazer cócegas com sua barba? Se não insistisse para que eu fosse ver a novela embolada entre os cobertores com cheiro de família, enquanto estivesse em casa? Se ele começasse a sentir vergonha em mostrar todos aqueles extratos bancários cheios de rombos que a nossa graduação vinha fazendo? Não, ele não podia fazer isso. Ele não conseguiria deixar de ser meu pai.
A cada volta, percebo que ele tem menos cabelo e que os que continuam lá tem se misturado cada vez mais ao cinza do tempo. É estranho falar disso agora, porque sempre que me lembro do meu pai, em minha meninice, estou no colo do “baixinho” mais atlético e cheio de pose que alguém já teve notícia. Andava de calças justas e camisas sempre coloridas, tinha óculos e relógios invocados, era o astro de um time de futebol chamado “Cometas” e tinha um saco cheinho de medalhas guardado numa gaveta. Não sei, acho que perdi a parte em que ele pendurou as chuteiras... Hoje, meu irmão do meio tem a idade que ele tinha na cena descrita e às vezes eles se parecem tanto que chega a assustar.
Apesar do tempo, sinto que tudo continua como antes. Graças à Deus, ele não insistiu no modelito “anos oitenta”, mas ainda anda cheio de pose e, recentemente, resolveu virar motoqueiro ( sei que ele vai rir disso). E mesmo sendo pouco provável que ele aguente no colo cinquenta e três quilos de filha adulta, ele consegue carregar nos ombros vinte e sete anos de zelo por ser pai e ainda dá um jeito de sentar no sofá ao centímetro mais próximo da minha cabeça me fazendo lembrar que ali vai ter sempre lugar pra mim.
Acho que ele nem sabe disso, mas para quem me conhece, essa é a história mais manjada que costumo contar e agora é a parte em que todos dizem “seu pai deve ser uma figura”, e ai eu respondo “pior é que é, mas não consigo dizer isso pra ele”. Vai entender, né? Penso que sou meio rude mesmo, ou talvez, intimamente, o bom de tudo resista nessa tentativa dele me mostrar que vai estar sempre por perto e eu, na minha infantilidade, de fingir não estar vendo, dessa forma eu o deixo pensar que não cresci e ele me faz lembrar que, mesmo cheio de cabelos brancos, é meu pai e que vai estar mesmo sempre ali.

Ao meu pai, à quem devo tanto e agradeço tão pouco.

Feliz dia dos pais à você que é um herói (isso não é clichê),

que sempre me apoiou, me aplaudiu e amou mesmo os meus defeitos.

Obrigada pelo pai que você é.

FELIZ DIA DOS PAIS!!!

Anjo

2010-07-22T21:58:00.003-03:00

Hoje não chove,
é dia claro no manto negro,
perturbando o mundo inteiro.
Se escuro fosse,
o delírio me viria
como um barco à vela que acendeu,
como um pesadelo que acordou.

E hoje, talvez só por hoje,
quero ser como quem não é anjo,
quero ser como gente
que não tem alma pequena.

O que sinto é tão bonito
Que estanco a força de querer voar.
Agora fico e tomo um ar seguro
e as linhas do tempo nas minhas mãos
são como rabiscos à lápis,
tinta velha na parede.
Vai dar para recomeçar.

Acho que estou vestindo trapos,
mas lá era frio
e o meu chapéu
combinava com minhas meias vazias de passos.
Tudo agora brilha, queima.

Retiro as asas
e não quero uma mente sã.
Se viver for mesmo loucura,
que o seja hoje,
o seja amanhã.

Do mesmo passarinho

2010-07-19T19:51:00.002-03:00

Do poema "Volta Passarinho" postado em 09/12/2009.

Chegada

2010-07-16T23:44:00.000-03:00

Eu estava esperando, esperando alguém que chegasse com jeito afobado e deixasse as coisas fora do lugar.
Esperando por alguém que gritasse loucamente com um cachorro que continuasse a desobedecer; esperando quem, depois de arrancar a blusa e descansá-la no braço da cadeira, olhasse para o lado e me visse sentada, esperando um sorriso, um abraço suado e cheio da poeira da insistência da tentativa de continuar sem mim.
Estava esperando alguém que me quisesse, que me convidasse para o banho, que me emprestasse uma toalha já usada e que não fizesse questão se eu dormisse com uma de suas roupas velhas ou completamente despida, mas eu estava esperando quem, antes disso, me chamasse para o quarto e me recostasse na cabeceira da cama enquanto acendesse um cigarro e me olhasse nos olhos.
E eu esperaria um beijo no instante seguinte, um beijo demorado, macio e perturbador como sempre imaginei que fossem os beijos apaixonados. E esperaria um corpo se contraindo contra o meu, o corpo de quem suspirasse sem culpa pela falta de controle dos instintos.
Eu estava esperando por quem se deixasse levar, quem me levasse junto, quem perdesse a órbita dos sentidos bem pertinho ao meu umbigo; esperando por pernas que tremessem, por derme que voltasse a suar, por mãos que enlouquecessem.
Eu estava esperando quem suspirasse e voltasse a me beijar; esperando sentir um pulso sem compasso, um delírio tripudiando a razão perdida, a embriaguez guerreando contra a lucidez esquecida.
Eu estava esperando e, quase suando, ouvi suas chaves no portão.

Aquele minuto

2010-07-15T23:40:00.003-03:00

A janela tinha vista para o mar e o céu com algumas nuvens mantinha a exuberância daquela noite. Ali, pela primeira vez nossos corpos se tocaram sem a vigilância de outros olhos que não fossem os já cegos pelo desconforto incontrolável do desejo não disfarçado.

Pelo chão, duas taças vazias do vinho barato de minutos atrás, além de serem cúmplices, estampavam as digitais que condenariam o ainda não consumado pecado mais perfeito. Verticalmente, víamos a cama vazia enquanto alguma canção embalava aquela insistência sem sentido de parecermos pouco obscenos.

Nos pés dos teus cabelos, o frescor do teu perfume misturado ao calor do teu delírio e ao teu ouvido, todas as palavras que eu ainda diria. Nos teus suspiros, qualquer vontade louca, qualquer loucura sóbria e nos meus arrepios os sins às tuas suplicas, mas apenas nos abraçávamos à luz de estrelas quase invisíveis aos nossos olhos entreabertos.

Desabafo

2010-07-14T23:25:00.005-03:00

A gente cansa
e no descanso a gente sente,
quase sem vê,
o que, nem de muito perto,
se consegue explicar.

Não há razão,
só uma fração de eternidade enclausurando vidas numa prisão
que alguns morreriam para também entrar.

Os olhos num momento se encontram
e os passos certamente os aproximam.
As mãos tentaram se apertar,
os lábios prontamente se abriram.
As peles se confundiram
e eles, que quase não se viram,
se perderam exatamente no instante em que tentavam se encontrar.

Não gosto de rimas e até me sinto ridícula quando leio poesias como essa assim: cheias de rimas toscas, de palavrinhas que não se combinam em nada a não ser pela fonética que insiste em querer dar métrica e forma à quem se mete a escrever. Eu sinceramente acho um lixo.

Se isso fosse um papel eu já teria cansado de rabiscá-lo e já o teria rasgado e lançado naquele balde de lixo ali no canto que nesse exato momento parece que me presenteia com risinhos irônicos por eu não poder descarregar dentro dele tudo o que não consegui expressar. Acho que já fui melhor nisso.

Mas você que me lê, que teve o azar de chegar até aqui, infelizmente não será gratificado com um pedido de desculpas pelo meu desabafo, que nesse instante parece mais tolo e sem propósito que o próprio poeminha sem graça que você teve a infelicidade de ler e eu a responsabilidade por tê-lo escrito, mas sabe, acho que estou morrendo de ódio, morrendo de ódio por amar, porque o amor faz essas coisas com a gente, deixa a gente besta, nos proporciona devaneios ridículos. Daí a gente para pra relembrar algumas coisas e "toca o pau" a escrever, quando percebe, está feito. E eu não vou cometer o desatino de reafirmar que "todas as cartas de amor são ridículas", prefiro amar sendo culta, se é que tem como juntar a lucidez ao conforto inebriante dos suspiros apaixonados.

Ainda sinto raiva quando olho para o início dessa página e vejo aquelas "riminhas". Porque eu não as apago e finjo que nada aconteceu? Acho que é porque não quero me enganar acreditando que não há nada errado (ou certo). Sinto como se tivesse usado toda sorte de expressões profundas na cabeceira de uma cama, olhando apaixonadamente para outros olhos também apaixonados depois de ter feito o mundo parar numa fração de segundos. Acho que os "amo você" entre abraços suados sugaram minha poesia e é bem provável que o suor deixado lá nos lençóis consiga romantizar até a minha prosa erótica.

Do que eu estou reclamando mesmo? Deixa pra lá. Agora que pensei nos olhinhos brilhando e nos lençóis, começo a achar tudo muito bonitinho outra vez e daqui a pouco tranformo esse desabafo num bilhetinho para ser pendurado na porta da geladeira com imas em formato de beijinhos ou apago tudo e volto a desenhar corações com creme dental no espelho do banheiro.

Acho que é isso: na verdade estou feliz e você que me lê, se não gosta dessa coisinha melosa que só os apaixonados conseguem preparar, volta para o google e pesquisa lá qualquer texto ou crônica que fale de "pesticidas e tragédias radioativas" ou vá você mesmo destilar seus "venenos, peçonhas e outras gentilezas" na sua própria página da web. Eu por enquanto vou ficar por aqui, testemunhando os segredos que o meu coração permitir.

Solo: Slightly Out Of Reach - Keyboard (por Bruno Borges)

2010-06-11T17:50:00.002-03:00

Dentro do Turbilhão - Parte X

2010-06-07T17:51:00.002-03:00

E assim você chegou. Não tinha cabelos ao vento, não trazia sorrisos estampados, talvez duas ou três frases ensaiadas no retrovisor e uma nova certeza para mim, você estava ali e pela primeira vez, era quem me esperava. E eu pura ansiedade, extrema confusão e com o coração repleto de um “não sei o que” que me deixava tonta. E caminhava em sua direção, falando a mim mesma, coisas tolas só tentar para fugir do inevitável desespero sôfrego de te ver matar um pedaço e conseguir me olhar.

E nos seus olhos, você carregava aquele brilho quente exatamente inverso ao medo das minhas mãos. Bem próximo ao seu rosto, ainda mais cheio de rubor que de costume, passeava o frescor do seu perfume já suado e até mesmo misturado com o cheiro de abraços de outras despedidas e nos meus braços você descansou toda a súplica, toda a culpa, todo o medo e agora, todo e completo, zelo.

Ausentes as palavras possíveis e todos os gestos previsíveis eu apenas quis a segurança de mais uma vez te olhar e redescobrir os caminhos de mãos dadas.

Em silêncio, eu saboreava outra vez as frases de amor, antes pouco tangíveis, mas que agora me arrebatavam daquela realidade quase amarga de apenas esperar e como foi bom saber, como era bom te ter.

Agora, longe de você, essa música alta me ajuda a gritar por seu nome, ainda não sei se responde, mas observo a mochila arrumada num canto do quarto e é como se eu tivesse que voar, voar e pousar no seu ninho. Segurar sua mão, brincar de ser criança por uns instantes e no segundo seguinte voltar a ser adulta para me jogar nos seus braços, falar sobre música, poesia, prédios em construção ou futebol, não importa. Rir, chorar, fazer um pouco de tudo, o que eu sei é que daqui do meu lugar perdido, minha bússola aponta o caminho do seu colo e lá se choro, se sofro, se amo, se simplesmente calo você me agarra em volta e tudo passa, como se toda confusão do mundo não durasse o tempo de uma valsa.

Linhas Tortas

2010-06-04T12:12:00.000-03:00

Imagine duas linhas tortas

Decalcando desenhos imperfeitos,
Se tocando em pontos improváveis e
Projetando as figuras mais complexas.

Onde isso vai dar?
Não sei.
A vida é muito curta,
Não tenho tempo para pensar.

[...]

2010-05-19T09:54:00.003-03:00

Jogada no sofá depois de desligar o telefone e ainda com sua voz ecoando em meus ouvidos, relembro as coisas ditas e ensaio lágrimas e sorrisos para as não ditas. Imaginando apenas. A incerteza, não menos coerente que doída, agora paira.

Um dos braços, como um pêndulo, toca o chão frio da sala. Abro os olhos e de súbito me deparo com a imagem de você com cabelos molhados velando a minha preguiça, o meu infortuno medo de continuar. Ainda mantinha sua camisa amarela de botões abertos, mas se aproximando com a urgência débil de ponteiros apressados, carinhosamente me tocou os lábios com os seus.

Sobre a mesa nossos olhos conversavam enquanto nossas mãos se espremiam implorando a sorte de uns instantes a mais. Havia dois pratos vazios e uma caixa de cereal matinal, parecia ser essa uma pausa de realidade para aquele sonho. E nem chegava a ser sonho. Um devaneio tolo, um intervalo fantasioso na vida áspera, quase um conto regado à muita paixão e pouca possibilidade.

Mas você me vinha assim, como em flashes. Me trazia para os seus braços como se o segundo seguinte fosse o fim do mundo e ia florindo de sorrisos os nossos instantes como se fossem eternos, porém, mesmo dentro da mais linda fantasia, você sempre ia e eu me mantinha sozinha à mesa desenhando corações com farelinhos de cereal, repetindo o seu nome e relembrando os seus beijos com sabor de moça flaks.

De volta à minha sala vazia, a bateria do telefone agora falha sem o som da tua voz e resiste aqui a incerteza do seu riso certo e a ausência do seu cheiro quente suando bem próximo a mim e eu, ainda com o braço como pêndulo, sinto a essência fria do que é estar sozinha, porque agora meu peito arde, meus olhos sofrem e você apenas dorme.

Dentro do Turbilhão - Parte IX

2010-05-12T18:01:00.001-03:00

Eu não quero explicações.

Não quero saber dos erros e pedidos de perdões.

Estou me atirando no asfalto quente,

Me deixando ferir,

Me deixando cair.

E, enquanto o meu corpo se contrai

Na tentativa de evitar a dor,

Vou me permitindo sentir.

Febre

2010-05-10T18:39:00.001-03:00

As palavras me saem agora como calafrios febris.
A voz antes um tanto embargada, não pela falta do que dizer, mas por ter tanta coisa aqui gritando, falando, suplicando agora sussurra versos fáceis na libido quente de outra boca.
E foge de mim a promessa óbvia.
As mentiras são sinceras e os olhos não me fazem juras, apenas me imploram, me devoram.
E a força de não resistir à ambiguidade de todos os “sins” me põe de joelhos em prece incoerente.
Quero perto e me afasto;
Quero aos poucos e me abandono em braços;
Estou inteira, mas me dou em pedaços.
Me desespero num medo vazio de culpa e me descontrolo em passos largos em direção ao precipício.
E essa pressa pela queda no vão,
Pelo bater de asas no nada
Às vezes deixa a alma leve
Às vezes queima a carne,
O peito,
A pele,
Por isso a febre.

Falar de mãe

2010-05-09T10:02:00.002-03:00

Falar de mãe... Ainda não posso despetalar em versos a tão dita indescritível sensação de ser mãe, mas posso falar de como é ser filha e como é ser filha da minha mãe. E isso me parece meio óbvio, fácil, vem assim naturalmente.

Eu não poderia me lembrar disso, mas certamente a fiz perder muitas noites quando era pequena e, sinceramente, ainda não descobri se foram menos noites depois que cresci, apenas penso que devo ter dado trabalho.

Me lembro de no auge da minha arrogância adolescente ter levantado algumas vezes a voz na injustificável defesa do que eu pensava ser melhor. Parece que eu esquecia que ela já sabia o que era melhor. E vê-la chorar... eu a fiz chorar. E como é ruim não saber pedir perdão! Então: - Mãe, obrigada por ter entendido todas as brutalidades meio sintomáticas que me fizeram magoar você e perdoa, um por um, todos os motivos que te fizeram sofrer em silencio e até mesmo entre gritos.

Mas que bom que isso passa e a gente cresce e percebe o quanto foi bom crescer ao lado de quem nunca soltou a nossa mão, de quem alternava noites acordadas com dias de intensa dedicação, de quem sempre deu colo na dor, de quem sentava na cama para conferir se a febre havia baixado, de quem vivia inventando arte pra fazer a gente engolir remédio amargo. – É mesmo muito bom, mãe, ver que você sempre esteve ao meu lado.

Hoje não é ela que abre a porta quando chego em casa, na verdade ninguém abre. Com a maturidade uma das primeiras responsabilidades são as nossas próprias chaves e em alguns casos , são outras as portas também. Ai morando longe, um dia a gente pega o telefone só pra perguntar: Mãe, como faço pra tirar chiclete da roupa? Como é que faz pra temperar um frango? Quantos ovos devo colocar na massa de panquecas? Tudo isso porque a gente sabe que ela está lá e continuará lá sempre, e esse é o nosso jeito de lembrá-la que vamos continuar precisando dela, mesmo que seja pra saber quanto de sabão se deve colocar na maquina de lavar. É a nossa carência de alguém por perto cuidando da gente,velando para que nada dê errado, para que a gente não se machuque.

Um monte de crianças crescidas, dizem que á assim que as mães vêem seus filhos, no fundo, é mesmo assim que somos. Ainda vamos nos projetar naquela mulher que fez a gente nascer, que ensinou a gente a crescer, que segurava nossa mão na hora de atravessar a rua; ainda vamos querer seu colo, seu amor incondicional e sem limites; também vamos precisar de uns puxões de orelha de vez em quando. Posso dizer que acho assim mais seguro. - Por isso, mãe, não ligue quando eu me julgar independente demais, pode ser que eu esteja apenas me defendendo do fato de achar meio difícil resolver as coisas sem você.

Hoje ao acordar, percebi pela vizinhança uma movimentação anormal. Me impressionou a quantidade de entrega de cestas de café da manhã e bastou observar mais um pouco para ver pessoas carregando belíssimos buquês de lindas rosas e eu aqui, da janela dessa vida que escolhi pra mim, lamento não poder ao menos sentar ao lado da minha mãe na mesa do almoço. – Saiba mãe, que do alto dessa minha falta, no topo da minha saudade, eu queria conseguir expressar aqui toda a pureza e verdade desse meu amor de filha, mas nem de longe seria uma poesia digna de comercial de TV. Hoje não te mandei rosas, não te acordei com uma cesta de café da manhã, não te presenteei com nenhuma tolice de utensílio doméstico e nem ao menos vou conseguir almoçar contigo, porém sinto como se tivesse esperado o ano inteiro pra te fazer lembrar o quanto te amo e o quanto você é importante pra mim e também para agradecer por ser minha mãe, por ser você.

O Ponto

2010-04-26T16:15:00.003-03:00

Vale a pena o click!!!

Liquidificador

2010-04-19T17:07:00.004-03:00

Passo certo tempo relendo coisas que escrevi. Às vezes corro os olhos meio perdidos e faço uma identificação falha de códigos que apenas entendo por letras e sinto que aquele grito de outrora ficou inaudível também pra mim.

Nessas horas me pergunto: porque escrever? Nem eu sei. Se alguém souber, habilite-se. O dono da melhor resposta vai ganhar... Tempo perdido em frete ao computador lendo devaneios de uma autora-personagem de um blog que alguém um dia chamou de liquidificador.

Estranho, não é? As idéias deveriam sair daqui inteiras, prontas, mas aparentemente os sentimentos voltam meio liquefeitos depois de passarem por esse turbilhão. Mas o propósito é mesmo esse: bagunçar tudo, espalhar bilhetes antigos sobre a mesa, fazer de conta que odeio controlar e que amo chorar a paixão como a improvável felicidade sem dor. A idéia é essa: escrever e reler sem saber quando escrevi ou porque escrevi; escrever e reler e chorar relendo por sentir outra vez na carne todo ímpeto que deu vida ao texto ou apenas reler como quem leu o que não escreveu e nem nunca quis ler, foi obrigado, por isso não entende, não sente. Não faz sentido.

Então porque escrever? Acho que porque não tenho filhos, não plantei nenhuma árvore e penso que uma tela em branco em minhas mãos não seria uma boa idéia (não artisticamente). Certa vez, afirmei que escrever me faz viva, agora já discordo, pois me mato um tanto mais a cada vez que me visto de quem não sou, que aponto minhas falhas em personagem que não sou eu ou que coloco a minha dor na lágrima dos olhos de outro alguém. Me mato sempre que vivo um pouco nesses tantos “eus” presentes nesses contos, nessas poesias e me mato um pouco mais ainda quando sou eu mesma revivendo nessas histórias um passado que não volta.

Pronto. É essa a receita do que faço: jogo tudo que tenho e junto com o que não tenho no redemoinho das minhas águas. Sentimentos que vão, emoções que vem, pessoas, personagens, lugares, paisagens, tudo dentro do meu turbilhão. Depois retiro a tampa do copo do liquidificador e sirvo em porções misturadas e menores. Às vezes nem eu quero beber.

Projeto

2010-04-18T22:12:00.001-03:00

Existe o tempo em que o amor nos inventa,

eu por enquanto sou só projeto.

Um rabisco de desenho não concluído,

traços numa planta baixa que não será edificada,

números aleatórios numa planilha de Excel,

uma separação de sílabas errada.

Laudo inconclusivo.

Sou eu assim.

Apenas sugestão,

nada completo ou meticulosamente justificado.

Quase uma mentira de mim.

Os cabelos não andam arrumados,

os trajes não são os melhores

e os sapatos estão bem gastos.

Preciso de esteticista, dentista,

ginecologista, endocrinologista.

Um geneticista.

Que comece tudo de novo,

faça uma lista,

me dê uma pista.

Sobre "o tempo em que o amor nos inventa", todos os créditos à professora Eliana Mara Chiossi, no seu livro "Fábulas Delicadas".

Superficial

2010-04-18T18:40:00.000-03:00

Devia ter sangrado.
Poderia ter rasgado a carne,
Mas a ponta da navalha apenas arranhou.
Rabisco na pele.

Ziguezague

2010-04-10T20:36:00.000-03:00

Ausente a linha tênue ziguezagueando em pontos frouxos de um ir e vir entre a paixão e a calma. Uma lâmina fria corta o fio que une os dois lados. Uma mão puxa daqui, a outra puxa de lá e as partes cada vez mais separadas levam as marcas dos furos, dos pontos dados a fim de deixar junto o que se queria combinar, mas era diferente. Uma culpa lúcida pela falta de tecido, de pele, de algo que queimasse aqui e ali onde o outro ponto começa a costurar de novo. Desprezado o retalho certo, pois era o torto que cairia bem em qualquer costura do vestido nú que alguém tencionava usar. O outro, dobrado entre linhas e farrapos, se deixa espetar, sem propósito, por agulhas guardadas no seu próprio descanso e espera por outro lado: retalho, retalho velho, tecido de linho puro, de pura seda ou cetim, um corte belo de recorte que a ele se junte entre pontos. E eles deitados um sobre o outro esperariam pelo ponto que os viria perfurar cruelmente deixando-os assim, unidos, costurados por outra linha tênue em ziguezague.

Porque só escrever não tem graça...

2010-04-09T14:47:00.000-03:00

Versos Sobre Versos

2010-04-09T14:21:00.000-03:00

Sem ordem,
Sem ponto,
Sem vírgula
Ou contraponto,
Tudo vai e vem numa desordem
Previamente organizada ao acaso.
A louca licença poética permite fazer.

As pegadas estão sobre as sombras
E as sobras dos versos
Espalhadas em lugar algum.
Mas o sopro assombroso das vozes
Acalma-se num colo bem ali,
Perto da fronteira do não dito.
Agora é recortar as rimas,
Refazer as estrofes.
Deixar que o suspiro lerdo das reticências
Retifique.
Não era fim,
Não era não,
Era sim.
Sim ao que se dizia,
Sim ao que se pedia,
Sim ao que se previa,
Sim ao que se perdia.

Quase

2010-03-15T19:08:00.000-03:00

Um quase-não ou quase-sim.
Tanta coisa que a gente não se disse,
Tanto verbo que a gente não se da e quase se deve.
Aqui, o travesseiro mudo é teu ombro
Cochilando no meu quase-sonho,
Mas tem um pouco mais de você
Nessa loucura tórrida de todas as palavras não ditas
E nessa vertigem de quase-silêncio, de quase-grito.
Se te vejo no reflexo dos meus olhos no espelho
Acredite, é algo bem maior do que esse teu quase-amor
Do outro lado da linha, cautelosamente derramado.
Toda poeira se levantou com tempo,
Toda gastura da prata velha salta da gaveta do nosso quase-segredo,
Ai eu junto os pedacinhos daqueles bilhetes rasgados,
Te escrevo uma carta de amor já lida,
A gente estranha um pouco essa quase-falta do que se perdeu,
Tenta parar as horas em todos os ponteiros
E esquece o delírio lúcido daquele nosso quase-adeus.

Rima tosca

2010-03-11T11:07:00.000-03:00

Quando esse tudo é pouco demais
Pra se fazer capaz
De não me ver chorar,
Quando esse agora é tão passado
Que me coloca do lado
Que eu não gostaria de estar,
Esse ir fica tão normal
Que a ausência deixa de ser letal
E vou aprendendo a não lembrar.
Mas quando esse sofrer é inevitável
E essa falta inabalável,
Eu quero mesmo é gritar
Que não havia mesmo outro jeito,
Que nada no mundo é perfeito,
Mas ainda é aqui o seu lugar.

Espicha verão!

2010-03-09T13:24:00.001-03:00

Verão na Bahia é mesmo coisa muito boa. Quem já veio, quem já viu, sabe do que estou falando e quem não é daqui, tem certamente planos de voltar. A cidade de Salvador é linda e declaro do Porto ao Cristo da Barra a minha maior paixão, maior ainda que a de Caetano à Baía de Guanabara. Mas já que é pra falar de paixão, vamos amar louca e cegamente sem fazer distinção também aos mil Cajazeiras e ao agora menos poético Itapuã. E dá pra fazer de tudo, desde comer um caranguejo na Ribeira ou acarajé no Rio Vermelho, aos menos acostumados com azeite de dendê, aconselho um bom sorvete ou simplesmente um forte beiju e tem até de carne seca, olha que beleza!

Gastronomicamente bem servidos, o povo na Bahia se alimenta de muito mais e se realimenta todos os dias ainda mais de tanto museu e tanta exposição, tanta igreja e tanta reza e tanta gente rezando pelas ruas, pelas escadarias, pelas encruzilhadas, até mesmo em porta de padaria. É tanto pombo no centro histórico que dá mesmo a sensação de se estar passeando no meio da história. Além disso, é tanto mar e por todo lado é mar. É sol e mar, nascer do sol à beira mar, por do sol à beira mar, amantes da lua em frente ao mar, um luau com os pés no mar. É!! Isso é Bahia. É verão na Bahia, é São Salvador da Bahia.

E o verão enfeita ainda mais nossas vidas pelas bandas de cá, pode acreditar. Os dias demoram mais de apagar e se duvidar todo dia tem gente na balaustrada da Barra esperando para aplaudir o espetáculo desse “apagar de luzes” e é mesmo muito lindo, quem já viu, sempre que pode volta lá. Como se ainda não bastasse, desponta o carnaval e é gente chegando por todo lado: BR 324 lotada, Estrada do Coco é também porta de entrada. Experimenta dar uma passadinha na rodoviária ou no aeroporto na sexta feira. É tanta gente diferente, fantasiada de gente como a gente, ensaiando ficar bronzeada com aquelas bochechas rosadas, mas não menos lindas ou animadas em busca do que o mundo grita para todos os ventos ser a melhor coisa já vista ou visitada.

E carnaval é mesmo tudo isso que se fala. Tem um tantinho de cada canto do mundo reunido, pulsando no mesmo ritmo, caminhando na mesma direção. É mesmo impressionante de se ver, tudo bem que visto da televisão não tem suor, ninguém pisa no seu pé, o banheiro não fica longe e também não é químico e podre já no segundo dia, mas você também não se arrepia ao som de “We are carnaval” ou “Pequena Eva” ou quando o vento balança os cabelos da Daniela ou quando a Ivete diz que “é toda boa” nem corre pra se proteger quanto o “arrastão” Psirico canta “Favela”. O Tipo de coisa que só sabe quem deixou o coração tremendo ao lado de um trio.

O triste é que passa. O bom é que todo ano tem! Mas eu sou da turma que quer mais, da turma que quer “espichar o verão” a qualquer custo. E o baiano é tão “retado” que briga até com o tempo pra resolver isso. Ao mesmo tempo que é bonito, é engraçado de se ver: sábado a tarde, um pouco mais de praia e mar, todo mundo ali na sua expectativa de um pouco mais dessa magia de Bahia, um palco armado sobre a água, sobre a maré. Ai chega março e diz: chove! E lá vem a chuva e raios e trovões e muito vento e o baiano lá, querendo “espichar o verão”. O artista vai mesmo onde o povo vai, né? E eles estão recebendo pra isso, mas nós, a baianada vamos mesmo onde o coração vai. Alguém pode me dizer em que outro lugar do planeta vai se ver tanta gente reunida numa praia as dez da noite sob chuva e trovoada torcendo para o verão “espichar”? Só se vê na Bahia! As mulheres de biquine e guarda chuva, só se vê na Bahia, casais namorando sob o guarda sol pra não se molharem, só se vê na Bahia, os homens com calças dobradas até o joelho e tênis amarrados no pescoço pelo prazer de pisar na areia, só se vê na Bahia.

E a baianada grita: “Espicha verão”! Pode deixar chover, já que desligaram o sol, a gente não arreda o pé até desligarem o som.

Um dia sonhei te chamar de meu amor

2010-03-08T20:40:00.001-03:00

Um dia eu sonhei te chamar de meu amor e quando acordei eu ainda estava só, estava longe. Era cedo, havia chovido bastante à noite e o dia nem se fazia claro, mas pela primeira vez, eu tive urgência de você. Entre levantar da minha cama e deitar na tua, planos, frases ensaiadas, uma volta quase inteira do ponteiro dos minutos e um casaco vermelho emprestado do meu irmão. A porta aberta, teus olhos não mais sonolentos que apaixonados me mandaram entrar, eu segurei a tua mão e antes que as horas tornassem muito lúcidas as nossas intenções, nos perdemos num abraço ali mesmo, no meio da tua sala.
Outro dia tive um pesadelo e te acordei no meio da noite só pra ter o teu abraço. O teu cuidado era como não precisar do medo, parecia que devíamos calcular os dias só pra depois esquecer o tempo, esquecer a quanto tempo. Tudo parecia ter sido ontem. Você me amava, isso era tudo.
Nós bem que tentamos esquecer o tempo, foi ele quem não nos esqueceu. Passou ferozmente atropelando tudo, arrebentando os anéis. Arrancou nossas promessas, apagou nossos planos, encharcou a nossa cara.Foi então que te pedi: nunca solte a minha mão.
Um dia eu sonhei te chamar de meu amor e mesmo tendo que me contentar em ser sua amiga, acho que não perdi o jeito. Ainda sei te dar mão, ainda vou querer teu colo, ainda vou sentir que sou sua, mesmo dentro da menos provável razão. Ainda vou pegar o telefone e perder o tempo olhando pra ele enquanto você não ligar, nós vamos falar besteiras e rir das nossas próprias brincadeiras, vamos tentar perder a hora, mas tentaremos não nos importar se alguém tiver que ir. Vamos voltar a fazer de tudo um pouco, vamos falar, vamos brigar, vamos calar também, ficaremos sem dizer nada e ainda assim teremos tudo. Vou brincar de ser amante sem cobrar de ti nenhuma florzinha murcha no nosso aniversário, é só você não recriminar esse meu jeito assim tão fácil.
Isso era pra ser mais triste, tinha que ter gosto amargo. Não vou negar todas as vezes que chorei, mas acho que ando menos frágil agora, se tudo está assim tão diferente é porque essa noite eu tive um sonho: sonhei que eu abria os olhos preguiçosamente na cama desarrumada e respirava o cheiro doce da tua pele suavemente suada. Se o meu corpo envolvia o teu ainda adormecido ao lado ou se eu simplesmente me aconchegava naqueles teus, tão meus abraços era apenas um detalhe. O dia tinha uma razão óbvia e depois das janelas abertas, todas as flores amarelas eram de qualquer estação.
O amor me vinha fácil, como em notas musicais e todas as letras e canções ao vento faziam sentido. Eu nem precisava dizer de mim, meus olhos entregavam o que já não cabia dentro, o que não conseguia esconder, o que não precisava explicar. Sonhei com o tempo em que nós nos amávamos e isso era tudo, tudo o que consigo contar.

Nos teus olhos

2010-03-04T19:59:00.000-03:00

Porque me vejo nos teus olhos?
Porque os teus lábios não me falam, não me dão permissão.
Eles me impedem,
Me expelem, me repelem.
Mas me vejo nos teus olhos e a resposta está sempre lá
Num pedido singelo,
Num abraço sincero.
Ai te dou a minha mão,
Espero você perto,
Mas ainda mais distante me pede pra ir,
Sair,
Fugir,
Mas como fingir?
Estava nos teus olhos.
Eu me via nos teus olhos
E gritava em silêncio o teu nome de tantas sílabas
Te pedia pra ficar, no instante de tantas idas,
E eles, os teus olhos, não mentiam por ti.
Se acreditei demais,
Se fantasiei demais,
Se quis e esperei demais,
Perdoa essa pobre poeta
Antes que esses erros se tornem fatais.

Instantes Puramente Intensos

2010-03-03T17:55:00.000-03:00

Mais que lugares,
Uma paisagem inteira.
Mais que um telefonema,
Presenças sem fronteiras.
Mais que uma primavera,
Do começo ao fim, todas as cores e sabores.
Mais que o dia,
Intermináveis e incalculáveis Instantes Puramente Intensos.
Brisa com ausencia de dores.

Menos que a distância,
Um olhar debruçado na janela.
Menos que um adeus,
Um “até já” entrecortado de saudade.
Menos que desencontro,
O encontro perfeito numa outra estação.
Longe do esquecimento,
Um rosto decalcado nos sonhos.
Muito perto e derradeiro,
Lágrimas rolando dos olhos.

Dentro do Turbilhão - Parte VIII

2010-03-03T16:28:00.000-03:00

A vida vai num ritmo fácil.
Se é dia ou noite,
O pensamento é hábil,
Te leva, te traz,
Me mostra,
Constrói,
Desfaz.
Pensei ser um sonho:
Teu cheiro invadiu minha casa,
Teus olhos desmontaram minha coragem,
Aquela que eu nem tinha
Antes de precisar não te ver.
Eu quis correr,
Mas era longe,
Tão longe que pensei nunca ter ido.
Mas eu fui,
Nós estivemos lá.
Agora nessas horas loucas
Não sei mais voltar
Nem sei mais se existe esse tão perfeito lugar.

Silêncio nas Palavras

2010-02-03T17:57:00.000-03:00

Vamos falar em silêncio
E sentir o gosto gelado da falta de palavras,
Vamos calar
E deixar que os agudos doloridos sejam dos olhos,
Dos poros.
Vamos calar e deixar que o amargo seja lágrima,
Que o silêncio da palavra seja da página.
Façamos do silêncio a regra,
A palavra certa.
Esse vazio de coisas ditas,
Esse turbilhão de nada
Cheio de tanta coisa explícita
Me explica,
Me complica,
Me conta segredos guardados
Entre verbos e provérbios
Que justificam.
Calar é um apelo
Pelo que posso e não devo
E se ouvir já dói,
O silêncio é zelo.

Velho verso novo

2010-01-27T17:10:00.000-03:00

Pensei num verso qualquer,
Não era seu nome
Nem a letra da canção que me lembrava você,
Era o resto,
O que ficou no amontoado de cinzas,
Um pedaço que já nem lembrava mais.
Era assim:
Meu rosto no espelho,
Algo de mim.
E o verso era eu.

Eu que nunca fui de mim.
Eu que jamais me esqueci,
Eu que me perco nessas horas,
Eu que não consigo fugir.

Eu que não me deixo falar,
Eu que não consigo parar,
Eu e o que estou agora a olhar:
Eu que não paro de chorar.

Mas a poesia é do verso novo
E o velho verso novo sou eu
E o que despedaçou o meu mundo.
Sem rima,
Eis que sou poesia,
Sou a busca do sentido,
As lágrimas no espelho,
Sou meu rosto ficando velho
E o sonho vagando
Distraído.

Sobre os breus

2010-01-26T13:02:00.000-03:00

Se sobram os medos
E as desventuras da idade,
Saudade.

No silencio das dezoito
Uma ave Maria e a noite
Na ausência
Açoite.

O bater do coração nos jardins de um colégio,
O violão numa mão
E no vazio da outra
Privilégio,
Fazer dos sabores um verso
E das dores
Regresso.

Por calúnias, entupidos,
O novo som é ainda proibido.
Pelo que prometem e não cumprem
Que se mudem os ouvidos.
Esquecidos.

Não que falem de pessoas
Nem tão pouco da cidade,
Um soluço de lembrança
Uma ausência.
Saudade.

Em outro tempo, visíveis os breus.
Os que foram,
Os que ficaram.
Me mudei.
Eu mudei, não sou dos meus.
Fecho as portas e janelas,
Fico só.
Adeus.

Vento

2010-01-25T11:34:00.000-03:00

São nuvens negras agora
E cobrem a morada dos pássaros.
Anunciam tempestade enfurecida
De devaneios e incompreendidos instantes de dor.
Fortes seriam os ventos se as levassem embora,
Se não as fizessem chover.
Fortes seriam se coubesse a eles a incrível missão de mandar desaparecer.
Mas o vento só traz,
É o tempo quem corre e desfaz.
Desfaz o dia,
Desfaz as horas,
Muda os fatos,
Manda embora os pássaros.
Cumplicidade quase ingênua com morte
Me fez caminhar sobre espinhos
Nessa rua que ninguém visita mais,
Onde não se canta,
Não se ouve,
Onde não se ama.
Apenas folhas pelo chão,
Foi tudo o que o vento foi capaz.
Não levou as nuvens,
Não levou as lagrimas,
Não levou as magoas,
Não levou a mim.
Trouxe o tempo que levou os pássaros,
Os amantes embriagados,
Deixou um sopro de saudades
E a história, assim, pelo avesso,
Pela metade.

Ao acaso

2010-01-21T21:34:00.000-03:00

Do avesso,
No reverso do plano,
Lucidez não é meu forte.
Não vejo agora flor em pedra
Nem esperança na morte,

Mas o frescor das coisas novas
São como navalhas nos olhos.

Louca
E ao acaso...
Se por acaso, no reverso,
No contrário desse caso,
Por falha do teu coração,
De mim você compadecer,
Não castigue os teus calos
Nesse meu caminho falho,
Junte tua dor à minha,
Tua mão à minha,
Tua vida à minha,
Eu não saberia te perder.

Ao Remetente

2010-01-20T20:38:00.000-03:00

Chegou hora.
Diga adeus e atravesse a porta.
Não olhe para trás,
Esqueça o nome que me deu.
Olhe em volta,
Tudo se perdeu.
Já era hora de eu me perder.

As noites serão mortas
Com cheiro de flores,
Dor de espinhos,
Marcas de amores,
Falta de ninhos.
Mas chegou a hora.

Diga adeus e atravesse a rua.
Não me veja na lua,
Não me queira nua,
Já era hora de você partir.
Já era hora de me ferir.
Mentir?
Calar.
Deitar.
Ficar.
Sorrir.
Já passa da hora de você ir.

Tarde

2010-01-20T17:15:00.000-03:00

Era uma tarde ensolarada, o dia não sei qual era, mas andam muito próximas de mim todas as sensações presentes na ocasião.
Eu estava sozinha na casa que cheirava a coisa limpa, entrava um vento bom por todas as portas e janelas abertas, as cortinas balançavam numa dança que só elas entendiam, vez ou outra, conseguia ouvir os pássaros cantando na árvore dos fundos, mas desesperadamente eu caminhava pelos cômodos procurando respostas.
Havia uma falta que me incomodava. As canções do rádio eram como súplicas, como o desespero de uma despedida que eu não queria me lembrar. Algumas vezes me sentava em frente ao computador e procurava notícias não sei de quem, não sei de onde... E aquela tarde se seguiu assim: a casa cheia de ausências e dos meus medos disfarçados de uma solidão angustiante.
Pensei em pegar o telefone, mas eu certamente estaria frágil e perdida nos meus passos falsos em direção a lugar algum e alguém só me desejaria bem. Desejar o bem é bonito, é bom, é delicado, é simples e quando o desejo é mesmo de coração acho até que chega a ser como gotas de suor de anjos que zelam por nós, mas nesse caso, para me querer bem alguém teria que fazer um pouco mais do que simplesmente atender minha ligação ou responder a um recadinho ou e-mail.
Acho que é quando nos pedem um pouco mais do que podemos dar e nós, sacrificadamente, damos o que nem é nosso, o amor começa a nascer. É muito simples retribuir gestos e sentimentos bons, difícil mesmo é quando percebemos que o outro merece um pouco mais do que está assim tão disponível, ai é hora de pegarmos todo aquele amor, todo aquele carinho e desejo do bem e colocarmos não somente à disposição de quem precisa, mas em contato com toda sorte momentos e lembranças quase apaixonadas para nos realizar para o bem, para o nosso bem.
A gente se apaixona, ama, aprende do outro, com o outro, constrói um mundo perfeitinho em casinhas de bruxa, sonha contos de fada, mas a realidade sempre bate à porta e geralmente acaba assim: alguém sentado num canto de um apartamento limpinho e renovado, remoendo lembranças e pensando nas tantas coisas que poderiam ter sido e não foram. Os planos, as viagens, tudo guardado numa caixa velha para serem oferecidos ao próximo coração menos lúcido que apaixonadamente começar a prometer e planejar tudo outra vez.
Saudade é uma palavrinha que incomoda, ainda mais quando se esta sentada olhando uma escada por onde ninguém desce mais.
Naquela tarde, fiquei assim hora após hora: rodando pela casa limpa e olhando para a escada. Se eu esperava alguém, não sei. Sei que me lembrava das vezes em que fui embriagada pelos passos leves que muitas vezes voavam em minha direção, eu esperava chamarem no portão, ensaiava um sorriso tímido que me acompanhava enquanto ia atender. Dali por diante, acho que um oi, um abraço e a certeza de estar dividindo o mundo, doando de mim um pouco mais do que podia, um pouco mais do que devia.
Passado o tempo, o silêncio. As recusas, quase obscenas, sinalizam o que fiz de tão certo, mas me cobram o preço do meu maior pecado: esperar o amor perfeitamente solidário e recíproco.

2010-01-17T07:33:00.000-03:00

Silêncio.

Brinquedo de Pano

2009-12-28T19:27:00.000-03:00

No meio do silêncio e da solidão entre grilos, um rosto.
Um rosto decalcado por anjos em porcelana ou marfim e coberto de uma seda escura que se derrama ombros à baixo com a leveza de cachos cuidadosamente improvisados. Olhos, sombreados de multicores, acentuam os mistérios e segredos cada segundo menos ocultos porque os lábios antes denunciam os desejos já desenterrados das covas de um sorriso.
Mas é apenas uma lembrança, uma vaga lembrança de um brinquedo de pano que com um sopro virou gente e hoje rouba meu sono, mas me devolve a vida, me devolve o sonho.
E eu, por acaso sonhando de olhos bem abertos no meio de uma noite que a pouco vira dia, despejo os gritos loucos no silêncio de folha sem pauta e no desespero quase frio de uma falta venho declarar paixão.
Que eu não adormeça se não for sonhar, é assim que revejo, é assim que possuo, é no sonho que as mais ensandecidas loucuras são reais e que o pano é pele e que a pele é quente e queima e arde e volta a explodir em cosmo.
Com a quietude paciente de um bronzear à luz de estrelas, vejo o céu mudar de cor. Ainda a seda escura desliza no meu peito como parte de um sonho bom. E lá vem o sol, o raiar do dia, o balé das nuvens, a música das folhas, os versos das flores e um passarinho.

15 de dezembro de 2009.

Sepulcro de Vidro

2009-12-28T19:10:00.000-03:00

Teu corpo parado, frio, calado era o retrato perfeito do imperfeito que chegava e bradava. Eu fingia não ver, não ouvir, mas sentava e esperava chorando a exatidão de te ver partir.
Meus versos permaneciam mudos, não havia brilho, não havia cor, não fazia nenhum sentido falar de amor sob folhas tão secas e céu tão cinza. E aquela garoa fina... ela me vinha com sabor de lágrima.
Eu havia me despedido de seu rosto paralisado em vidro que não me sorria e isso parece ter sido tudo o que sobrou das nossas estações de flores e frescores. Agora, nos galhos secos, nenhum pássaro de cor alguma me vem visitar nem assobiar declarações apaixonadas para se espalhar no vento.
Lentamente caminho sobre estalos de coisas mortas espalhadas pelo chão, num ímpeto de falta ou de culpa olho para trás, morro aqui e este é o lamento da minha estátua de sal paralisada numa estrutura perfeitamente traduzida em dor, em pavor.
Daqui do alto dessa escultura salgada e quente tenho a minha fração de eternidade dos teus olhos tristes no meu olhar quase carente, da minha face pálida na tua cova rasa que já não me mostra nada, da minha boca entreaberta ensaiando uma súplica ao teu ouvido surdo ou perdido em outra canção e a minha mão estendida para um último adeus ou um pedido de perdão.

21 de dezembro de 2009.

Dentro do turbilhão - Parte VII

2009-12-11T14:37:00.000-03:00

Um início, precipício...

Meu vicio agora é o contar nos dedos.
Meu medo agora é o passar do tempo.

Precipício...

O início do meu vício.

Por trás das línguas

2009-12-10T22:48:00.000-03:00

Bruna diz:
*eu acho q to precisando de terapia

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*hauheuahuhehu
*pq?

Bruna diz:
*p cuidar dessa minha imaginação

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*oxe ver/span>
Bruna diz:
*serio

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*vc escreve, vc já tem a terapia perfeita
*hj eu fui trabalhar zunindo de raiva
*comecei a escrever, passou xD

Bruna diz:
*mas o lado pervertido so usei numa receita de feijão

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*uai, utilize-o mais xD

Bruna diz:
*isso me assusta ainda mais

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*pq?
*se faz parte de vc, vc tem q se sentir confortável com isso oras
*n é vergonha nenhuma, eu acho

Bruna diz:
*tenho ate medo de imaginar o q eu poderia escrever
*pior ainda e pensar no q as pessoas pensariam ao ler

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*eu sou provavelmente a pessoa mais depravada q eu conheço
*tá, uma das
*mas sou feliz assim ^^

Bruna diz:
*vc???
*depravada????
*nuncaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*quem vc acha q lembrou que "sorvete se chupa, né..." na história do sorvete de 2 bolas de Vanny?

Bruna diz:
*rs

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*=P

Bruna diz:
*sorvete n se chupa

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*depende

Bruna diz:
*eu n chupo

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*bom...
*deixa quieto auehuahuehuhae

Bruna diz:
*rs
*é
*melhor
*alias
*n
*prossiga
*rsrsrs

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*tem gente que chupa sorvete
*tem gente que prefere chupar outras coisas

Bruna diz:
*ah sim

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*tipo... bala!
*=p

Bruna diz:
*tipo...pirulito
*mas o caso era o sorvete de Vany

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*bom, se o sorvete era de Vanny, ela chupa se ela quiser

Bruna diz:
*ou picole?

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*se preferir lamber o problema é dela tb

Bruna diz:
*eu tenho serio problema em manter essas coisas duras na boca
*n suporto

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*pq? derrete?

Bruna diz:
*se eu quiser mesmo
*eu mordo

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*ui

Bruna diz:
*não
*calma
*to falando do pirulito, da bala e do...
*picole
*sorvete eu prefiro lamber...
*n é tão duro

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*n machuca não?
*o dente, I mean

Bruna diz:
*as vzs
*da choque
*ficam sensiveis
*vulneraveis

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*por isso que eu prefiro ir com calma
*e preservar meus pobres dentes

Bruna diz:
*so penso nisso depois
*ta vendo q preciso de terapia?

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*hahahaha

Bruna diz:
*preciso aprender a controlar meus impulsos

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*ah, há momentos e momentos de se controlar impulsos

Bruna diz:
*tipo... morder.... lamber... ou chupar...
*um bom momento p se controlar impulsos

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*não acho o.o

Bruna diz:
*não?

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*depende da dor que a mordida vai te causar
*=p

Bruna diz:
*é NE?
*ja q picole n sente

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*né?

Bruna diz:
*mas a dor é p conta da temperatura n da mordida

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*é só chupar um pouco antes que alivia, oras

Bruna diz:
*ai ele derrete e eu vou estar lambendo, n mordendo
*obvio

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*é só saber quando parar de chupar pra poder morder confortavelmente
*eu tô me segurando aqui pra não ter crises de riso

Bruna diz:
*impossivel n ter
*muita besteira

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*isso tá parecendo até os posts do alice in lesboland, pqp

Bruna diz:
*rsrsrs
*verdade
*bom...
*deixa assim

Dee - Na pegada das férias matutinas. diz:
*?

Bruna diz:
*qnd der vontade eu mordo e pronto!

Volta Passarinho!

2009-12-09T21:17:00.000-03:00

Ei passarinho,
Volta aqui!
Esqueceu do teu ninho,
Teu jeito de querer?
Esqueceu o caminho
E o jeitinho nosso de viver?
Ei passarinho,
Perdeste algumas penas?
O que ouve com vôo tão leve
E batidas de asas tão plenas?
Ferido passarinho?
Volta!
Traz tuas dores para o meu colo
E me deixa cuidar do teu sossego,
Sou eu agora que imploro.
Sou eu que peço para que voes,
Que voltes.
Que me traga de novo teus olhos acostumados,
Teus cantos ensaiados,
Teus rasantes apaixonados.
Te dou meus versos elaborados.

Um certo 7 de dezembro

2009-12-08T00:29:00.000-03:00

O amargo das lágrimas que não conseguiam mais sair, o peito cansado de respirar tão pesado e o peso de carregar no presente as loucuras sóbrias do passado arrancaram de ti as forças, a vontade de continuar. Gritar não mais conseguia, argumento também não existia, era apenas tu na fragilidade humana do erro e no apresso covarde dos que te julgavam torta.
Devia ter posto tuas roupas numa sacolinha de supermercado e voado pra ver tua amiga. Ela te daria colo, ouviria teu choro, tomariam um porre e tudo ficaria bem, depois de um mês talvez. Mas ela não pegou o telefone, não te ligou e não pegou correndo o primeiro vôo quando você chamou. Já faz um ano que o teu apelo calou.
Tuas ultimas horas, teu sono entrecortado de um desespero fácil por pensar no teu filho chamando o teu nome, por pensar na tua mãe exaltando o teu homem e a tua garganta já sem voz gritando “pára”.
Suas pernas bambas te levando ao banheiro, tuas olheiras encarando teu rosto molhado no espelho. Qual terá sido a ultima vez que você se viu? E tua amiga não te viu nem antes nem depois, só numa foto antiga que guardou numa caixa velha.
Na cozinha, com a porta da geladeira aberta, decidindo entre um copo com leite ou um gole d’água, olhava o relógio na parede e despedaçava seu caminho nos segundos lentos dos ponteiros pretos que anunciavam a madrugada. Seria a hora? Não, não devia ter sido a hora. Mas você decidiu.
Deve ter pensado muitas vezes em não ir, em buscar outro lugar, talvez fugir, mas onde estava tua amiga que não te deu a mão? Certamente ocupada com suas perdas próximas não sabia que também te perderia num deslize besta de ocasião. E se ela tivesse te ligado? Se tivesse ido ao teu encontro? Se tivesse usado a palavra certa? Se tivesse ao menos te prometido um abraço? Mas você estava ali sozinha tentando engolir todos os pontos reticentes. Queria apenas um final.
Sabia do não cumprimento dos seus deveres, mas não suportou o peso dos seus prazeres. Deve ter feito uma prece para diminuir em si a culpa por desistir. Num ultimo passeio pela casa adormecida e especialmente mórbida na ocasião, olhou as fotos na estante, hesitou um instante e despediu-se pedindo perdão.

Coletando delírios

2009-12-07T18:00:00.000-03:00

E agora você resolve coletar delírios,
Os perdidos, esquecidos,
Que sumiram, escapuliram.
Será mesmo uma forma diferente,
Será distante.
Outro céu,
Outro teto de estrelas,
Outro luar ensolarado.
Outro canto do mundo sem mim,
Vazio de delírios solitários
E abraços com cheiro de casa,
Com cheiro de mãe, de irmã, de amiga.
Outro canto vazio da ausência
Dos delírios que não deixei escapulir.

Bebendo a noite

2009-12-06T23:57:00.000-03:00

Não vou dizer que é véu,
Não vou dizer que é féu.
Nem que ferve,
Nem que sopra,
Nem que serve,
Nem que sobra.
Digo apenas que é morna
E me faz louca, sem norma.
Mas é noite,
É vazia.
Chamam camas,
Falta sono,
Falta excesso de companhia.
Quero de mim mais um pouco,
Uma pequena dose de oposto,
Tudo misturado num copo.
Um gole insano
E um sonho profano.
Esse é o plano.

Dentro do turbilhão - Parte VI

2009-12-05T10:48:00.000-03:00

Parte do indispensável,
Pedaço do inseparável,
Metade do devido ser.
Mas teve que ir.
Da divisão das partes agora separáveis
E separadas, apartadas, deslocadas,
Aqui, eu.
E tu?

Um tanto de cada um

2009-12-04T12:42:00.000-03:00

Cadê? Q que será que vem?
Oh! Tão lindinho!
Vida serpenteando na noite,
Suspirando e sonhando com os doces que não deve comer.
Caixão de vampiro exposto ao sol.
Na manhã de horas tortas,
Você me beija a boca, eu sinto aqui.
A flor murcha renovou o meu ser
Correndo o tempo em covas rasas.
Na inquietude da minha alma,
As tiras rasgadas se entrelaçam num padrão de teia de aranha,
Ainda a lua cheia me completa,
Meu P&B sem escala de cinza.
Tum, Tum, Tum, Pá.
Eita sonho de gente misturada!
O discurso desceu pelo ralo como a gordura que escorre na pia bagunçando tudo.
O vento que bate em meus seios, uma sensação de liberdade,
E as estrelas, sorridentes, sereníssimas,
Parecem até que têm medo de chuva.
Meu Deus, que horror!

Montagem de um "cadáver esquisito" em produção literária.
E tudo separado é morto. E tudo morto, junto é vivo e fala e grita.

Principiante

2009-12-01T18:58:00.000-03:00

E ele ali
Tremendo,
Suando.
Quase sofrendo
A exatidão de ter que tentar.
Não era apenas fechar os olhos e se jogar,
Tinha que falar,
Talvez gritar.
Tinha que sorrir
E até ferir.
E continuava ali.
Uma página em branco
E um coração palpitante.
De repente, o primeiro poema
Com as loucuras sóbrias de um principiante.